Борис Кагермазов

Рус/Eng

Источник: Борис Кагермазов, Поэтический сборник, М., 1988г.

О ДРУЗЬЯХ

Хоть говорят, что обрести друзей

Всегда не поздно - я не верю в это...

Мне ль дружбу начинать на склоне дней

И от чужого сердца ждать ответа?!

Нет, лучше я испытанным друзьям,

Которых жизнь дарила мне повсюду,

Прощальное тепло души отдам

И - одиноким на земле не буду.

БАЛЛАДА ОБ ИСЧЕЗНУВШЕМ ЛЕСЕ

Сказали: «Пора уж срубить этот лес!

Заменим его молодым и зеленым,

И новые рощи взметнем до небес,

И сад разобьем по полянам и склонам...»

И вот застучал беспощадный топор,

А новых ветвей тщетно ждут наши дети...

Нет леса на отчей земле до сих пор,

И тех не найти,

Кто за это в ответе.

Ах, лес, ты в сердцах наших грустных живешь...

Мы все без тебя словно осиротели.

На добрую бабушку был ты похож

И нас укрывал

От дождя и метели.

Ты потчевал щедро голодные рты

В те трудные годы, в те давние были

Орехами, грушами.

Если б не ты —

До нового хлеба не все бы дожили.

Теперь уже здесь не растет черемша

И дремлют просторы в корягах и в прахе,

Но ласковый шум твой все слышит душа,

И в сердце звенят по весне твои птахи...

***

Мгновеньем ослепительным мелькнула —

И улетела молодость моя.

И я, седоголовый и сутулый,

Смотрю ей вслед, печали не тая...

Что ждет меня?

Раздумьями объятый,

Я должен книгу старости листать.

О, если б рядом был мой конь крылатый —

Ей никогда меня бы не догнать!

Я, словно Сосруко неудержимый,

Вскочив в седло, помчался б в те края,

Где счастье светится в глазах любимой,

Где молодым навек останусь я.

Но не найду такого скакуна я...

Необратима череда утрат.

Года — не птицы,

Знаю: улетая,

Они не возвращаются назад.

Все так... Но тяжко по распутьям дней

Идти навстречу старости своей...

У МОГИЛЫ МАТЕРИ

Весенним днем, когда сады цветут,

Я прихожу на мамину могилу

И вспоминаю добрый мамин труд

И все, что память детства сохранила.

Стою один, печали не тая,

И — словно возвращается былое,

И слов ее все ждет душа моя,

И память сердцу не дает покоя...

И мама в этой грустной тишине

Стоит передо мною как живая:

— Сынок, почаще заходи ко мне,

В село родное в гости приезжая...

Вот — я пришел,

И у плиты твоей

Молчу, воспоминаньями объятый,

И — на душе становится светлей,

Хоть годы не смывают боль утраты.

В пути земном, проложенном судьбой,

Ни с кем я не сравню тебя, родная...

Уходят дни —

Но ты всегда со мной,

Любить и верить в завтра помогая.

ГОЛОДНЫЙ ГОД

Лишь закрою глаза — и опять

Вижу то, что запомнил навеки:

Во дворе все печет моя мать

В самодельной печурке чуреки.

Ну, а мне дожидаться невмочь:

«Дай кусочек!» —

Кричу я упрямо,

И никак не кончается ночь,

И сквозь слезы глядит моя мама.

И опять пред глазами плывут

Изможденные детские лица,

И бескровные губы жуют

Корешки да лесную кислицу...

...Мне немало изведать пришлось:

Не забылись суровые были —

Как родных без рыданий и слез

Мы в тот год

В Кабарде хоронили...

А меня на земле уберег

И увел от могильной остуды

Тот — не съеденный мамой — кусок,

Подгоревшее горькое чудо.

ТРОПИНКА К РЕКЕ

...Навсегда это в сердце осталось:

За водой по тропе меж камней

К звонкой речке девчонка спускалась —

И весь вечер бродили мы с ней...

Юность, юность, как быстро ушла ты,

Промелькнула, как тень, без следа.

Наши радости, наши утраты

Родниковая смыла вода.

Но с тех пор, где бы я ни скитался,

К той тропе меня сердце влекло.

Сколько раз я туда собирался —

И однажды приехал в село

И нашел ту тропинку в былое.

Вот, как прежде, стою над рекой,

Вспоминая до боли родное...

Тихо звезды горят надо мной,

Словно шепчут в пустынности этой: —

Не навек тебе юность дана.

Все проходит. Не жди и не сетуй:

Никогда не вернется она...

Но все так же струится речушка,

Точат волны суровый гранит —

И другая по тропке девчушка

Так же к парню с кувшином спешит.

И — былое становится ближе,

И опять я на тропке стою

И в девчушке любимую вижу

И себя в пареньке узнаю.

И с востока уже засиявший

Новый день улыбается им…

…Не кончается молодость наше –

Она просто уходит к другим…

ДОБРОЕ ДЕЛО

Твори добро, Пока живешь на свете,

И не качай в досаде головой,

Когда его не ценят, не заметят —

Ведь ты же честно долг исполнил свой.

Творить добро не ради воздаяния —

Высоких душ извечное призванье.

День ото дня светлее и богаче

Душа, что к людям искренне щедра,

А жить на свете — это ведь и значит

Дарить сердцам

Нетленный свет добра.

ПРОВОЖАЮ СЫНА

Сел в игрушечный поезд

мой маленький сын.

В первый раз уезжает...

Мне стало тревожно.

За него беспокоюсь я не без причин:

— Ты покрепче держись, будь в пути осторожней!

Сын растерян,

и вид у мальчишки такой,

словно впрямь он

собрался объехать планету.

Раздается гудок.

- Папа, слышишь, постой,

подожди меня здесь,

подожди, я приеду.

Я его ободряю:

— Твой путь недалек.

Сколько рядом друзей!

Машинист — молодчина.

Улыбнись веселей

и не бойся, сынок,

покажи мне, что ты

настоящий мужчина!

Поезд, полный детей, уезжает.

В толпе

я со всеми стою,

замираю в тревоге... ;

Сын мой, сын мой,

все думы мои — о тебе!

Ждут тебя в этой жизни какие дороги?

Ничего, что не раз,

уведенный судьбой,

будешь ты отрываться

от отчего крова.

Лишь бы только всегда

возвращался домой,

возвращался ко мне и живым, и здоровым.

Ну а если осмелится враг посягнуть

на Отчизну,

то, боль в своем сердце таящий,

я тебя провожу

в трудный воинский путь.

Это путь для мужчин —

для мужчин настоящих.

Провожаю я сына впервые.

В груди

нарастает тревога

нежданною тучей...

Пусть окажется сын мой

на верном пути,

пусть отвага и честь

будут с ним неразлучны!

ТЕНЬ ОРЛА

Помню, вера среди мальчиков жила:

Тот из нас, кого коснется тень орла,

Вмиг орлиной достигает высоты —

Все его осуществляются мечты.

Ну кому ж такая доля не мила!

И, завидев одинокого орла,

Мы летели за околицу, на луг,

Над которым он чертил за кругом круг.

— Тень волшебная высокого орла,

Хоть бы раз ты нас коснулась, тень крыла!

— Возвращались мы вечернею порой,

Улетал орел, скрываясь за горой.

Но, чуть свет завидя старого орла,

Вновь бежали мы под тень его крыла...

Было детство. Ныне детство — позади.

Только свет его еще горит в груди.

ОДИНОКИЙ КОНЬ

На широком лугу,

За деревней,

Как рыжий огонь,

Днем и ночью мелькает

Никем не объезженный конь.

С кровяными белками,

А грива черна-пречерна.

Я, охотясь за ним,

Своего запалю скакуна.

Ежечасно мечтая

О том одиноком коне,

Потерял я покой,

И аркан постоянно при мне.

И все кажется мне,

Что другого такого коня,

Если только не этот,—

Не будет уже у меня.

Вот бы стал он

Тхожеем моим

И, как друга, любя, Мне б сказал:

«Будь мужчиной — Я буду достоин тебя!»

А пока только дни бесконечные

Тщетных погонь:

Отстает мой скакун —

И уходит непойманным конь.

Дикий огненный конь,

Не желая сдаваться в полон,

Улетает, как вихрь,—

И пустой впереди небосклон.

Только я ли привык

Так легко от мечты отступать?!

Нет, пока не поймаю,

В погоню — опять и опять!

Эта черная грива!

Пока я не вспеню ее,

Не узнает покоя

Ревнивое сердце мое!

ОТВЕТ ВОИНА-НАРТА

— Отчего загрустил ты, воинственный нарт?

Где колчан твой и меткие стрелы?

Ты всегда всех врагов был сильнее стократ.

Или нарты в легендах лишь смелы

— Нет, не в робости дело, я небом клянусь!

Не боюсь ни сражений, ни смерти.

Но, клянусь, одного я на свете боюсь:

Плача детского... Он пробудил мою грусть...

И у недругов тоже есть дети!

***

Если, как щепку,

Корабль закружит

И сердцем почует беду матрос,

Радист лихорадочно выстучит: 505!

«Спасите наши души!»

Каким бы яростным ни был шквал,

Бросив вызов стихии,

На помощь судну,

Приняв сигнал,

Идут корабли другие...

О, если б на суше этот закон

Над всеми сердцами был властен!

Слышите,

У человека несчастье!—

Взглядом об этом сигналит он.

КУЗНЕЦ И ПОЭТ

Друг, мы верим в труд упорный,

В долю светлую свою:

Ты куешь, склонясь у горна,

Строки в сердце я кую.

Знаем мы: нужны народу

Песни, словно плуг и меч.

И в работе мчатся годы,

Не отвлечься, не прилечь.

Сила, смелость и сноровка —

от чем славится кузнец.

И железо гнешь ты ловко —

Как художник, как творец!

Остр кинжал, прочна подкова.

Но и мой нелегок путь:

Неподатливое слово,

Раскалив, упрямо гнуть.

Наковальня — лист бумажный,

Молот — легкое перо.

Я, как ты, тружусь отважно,

Славя правду и добро.

Мы единой дышим грудью.

Долг певца и кузнеца —

Перековывать орудья,

Перековывать сердца!

В разделе: